Elle fracturait les hautes herbes

D'où giclaient des gazelles en zigzag

Laissait en travelling les gares

les ventres faméliques

la filariose, la malaria, la fièvre jaune

les paumes assoiffées

Lobito !

Actionnant en lâché ses lourds moignons d'acier

la locomotive dévalait sans freins les Monts de Cristal

Sa chaudière bouillait

Lobito ! Lobito !

Cravachant les cheminées de laves

la brousse de poussière

la peau tendue des baobabs

Lobito !

Trépignant sur ses rails

Lobito!

Arc-boutée sous le poids de sa charge

elle martelait les voies

forgeant ses escarbilles

éructant ses brasures

ses flammèches de bois

Lobito ! Lobito !

Prêt à se disloquer

Son convoi godaillait de part et d'autre des courbures

jusqu'à atteindre enfin

les lèvres trop parfaites du fleuve

toutes caparaçonnées de cancers

affamés

LO          BI                      TO

                                                                                                              Annette

A Marseille tous les chemins mènent au sommet de la montagne  et sur la montagne la Bonne Mère veille sur tout le monde, gens de mer et gens de terre. Du haut de son piton rocheux, poste d’observation depuis la nuit des temps, elle nous garde tous. Elle est le symbole identitaire de la ville. Moi j’habite à ses pieds. Je n’ai pas choisi, mais de toute façon  elle s’impose. A 149 mètres de hauteur elle est incontournable. On la voit de partout, même de mon balcon en se penchant un peu.

Croyants ou pas il faut « monter ». On y monte assez régulièrement surtout pour mettre toutes les chances de son côté avant le moindre évènement à risque, une fois la réussite acquise on y remonte pour remercier, mettre un cierge ou un ex-voto.  L’ascension peut se faire de diverses façons. Soit le petit train des visiteurs vous y amène sans souffrance, soit le bus 60 -  je déconseille ce moyen, avec les bus à Marseille on n’est jamais sûr de rien -  soit la voiture mais alors gare à la place de parking introuvable car, à moins de se lever de bon matin, il faudra tournicoter dans les ruelles environnantes du côté de Vauban au risque de devoir faire une marche arrière périlleuse si d’aventure vous croisez le bus 60. Non, le mieux c’est de monter à pied en évitant les jours où le mistral souffle fort.  Il y a plusieurs chemins, tout dépend où vous vous trouvez au départ. De chez moi ça monte assez sec mais ça vaut le coup.

J’y vais en général les jours de nostalgie ou pour faire un vœu mais c’est plus rare. Pour les vœux je préfère Saint Victor, je vous en parlerai une autre fois. Je monte le plus souvent avec ma voisine qui est  une  fan de la grimpette pour entretenir sa forme. Elle passe me prendre en début d’après-midi. Après avoir dépassé les petites maisons individuelles qui s’étagent au fil d’une côte assez raide, admiré les  jardinets qui, suivant les saisons, dégueulent de mimosas, de lauriers roses ou de bougainvilliers au travers desquels ont aperçoit les îles, nous jetons un coup d’œil rituel et amusé à la maison mystérieuse, entourée de hauts murs, avertissant sur son portail d’entrée « attention, chien en psychanalyse », nous atteignons le char Jeanne d’Arc, vestige rouillé de la dernière guerre, attestant des combats qui se sont déroulés dans ce lieu sacré. Ouf ! Vous avez le droit de souffler un peu. Nous aussi, nous faisons une pause avant d’attaquer le sentier montant, malaisé, caillouteux, les marches et le chemin de croix pour arriver enfin sur l’esplanade. Nous ne nous attardons pas, nous préférons entrer tout de suite dans la Basilique l’odeur chaude de la cire fondante des centaines de cierges qui se consument nous enveloppe. Nous sommes arrivées ailleurs qu’ici bas.

Je ne me lasse pas de l’or ruisselant des mosaïques restaurées récemment, des petits bateaux qui voguent dans les airs et des ex-voto, imagerie naïve  qui nous conte les tempêtes et les drames auxquels ont échappé grâce à la Bonne mère  les marins et les pèlerins de tout bord. Sainte Sophie et Saint Marc  n’ont qu’à bien se tenir.

Avant de ressortir nous demandons protection pour les nôtres en faisant bruler une petite lumière.  Puis nous contournons l’église et, sur un banc, dans le jardinet fleuri de la chapelle, tournant résolument le dos à la ville qui s’étale paresseusement sous nos pieds, face à la Méditerranée qui s’offre jusqu’à l’infini, nous lisons. Oui, vous avez bien lu, nous lisons.

Nous lisons des poèmes, nous échangeons à haute voix nos dernières découvertes. En fin d’après midi quand le soleil tombe à l’horizon et qu’un petit air frais se fait sentir,  après une visite quasi obligatoire à la boutique afin de répertorier les nouveautés en matière d’images, de livres, de santons, de médailles, nous redescendons par le sentier qui cascade jusqu’à la mer à travers les oliviers, les pins, les agaves, les cystes et les romarins qui embaument. Ce sont des moments que l’on n’oublie pas.

Rachel

Vous l’avez sans doute rencontré. Et si ce n’était lui, c’était son frère. Pas un bout de gras. Sec, extra sec. Il ne peut pas bouger le petit doigt sans faire jouer ses petits muscles. Et il gonfle le biceps, et il raidit les pectoraux, et il contracte le fessier, et il étire les adducteurs… 

Quand Claire l’a rencontré, il était perché sur un vélo. Elle lui a fait perdre 4 secondes en traversant trop lentement le chemin qu’il voulait emprunter. Bien sûr, il n’avait pas le temps d’accorder la moindre attention au village d’Argens-Minervois  qui domine l’Aude et le Canal du Midi, pas le temps de jeter un regard aux maisons dorées par le soleil, pas le temps d’admirer le château aux deux tours carrées qui surplombe le village.

Claire s’était assise à l’ombre d’un arbre et elle méditait sur la beauté du monde et de ce lieu singulier.  « Méditer » est sans doute un peu exagéré, elle laissait son esprit vagabonder… De la beauté du monde à la beauté des hommes, il n’y a qu’un pas qu’elle franchit rapidement. Elle en vint même à s’attarder sur un homme en particulier, ce cycliste croisé quelques minutes auparavant. En essayant de mettre de côté sa phobie des sportifs, elle lui trouvait quelques qualités : des mains longues et fines, un visage aimable et doré, de courts cheveux bouclés et même un sourire amusé quand elle avait paresseusement traversé son chemin. 

Claire se leva : le soleil avait tourné et lui brûlait la peau. Elle s’engagea sur l’allée qui longe le canal, une allée ombragée par de vieux platanes plantés régulièrement le long de la berge. Elle marchait dans la fraîcheur relative de cette fin d’après-midi. Elle attint rapidement l’écluse d’Argens qui marque l’entrée dans « la grande retenue. » Il y a quelques années, Claire avait navigué sur le canal ; elle aimait tout particulièrement  cette section qui mène d’Argens à Fonserranes, une section de plus de 50 km sans écluses où l’on peut à loisir admirer les coteaux du Minervois et se laisser griser par l’odeur de la garrigue.  Aujourd’hui, elle pense rejoindre le pont-canal de Répudre en suivant le chemin de halage. Elle marche tranquillement, se laissant distraire par le passage d’une péniche ou l’envol d’un canard.  Elle passe Roubia, regarde un instant l’aqueduc et rejoint Paraza. Un kilomètre plus loin, elle atteint son but. Tout est calme. Ici, le canal croise le torrent ; il coule sur le pont qui enjambe le Répudre. Le soleil souligne la beauté de l’ouvrage. Construit avec d’énormes pierres taillées, il donne une impression de solidité voire d’invulnérabilité.  Claire salue l’ingéniosité de Pierre-Paul Riquet qui l’a conçu, puis elle revient sur ses pas. Au premier pont, elle change de rive pour rejoindre le petit port de Paraza. A l’aller, elle avait remarqué une buvette installée près du quai, et elle a soif ! Quelques jeunes se sont regroupés là. Claire s’approche et reconnaît parmi eux « son » cycliste. Lui aussi la reconnaît. Pendant qu’elle sirote son demi au comptoir, il vient vers elle. Il a troqué cuissard et maillot pour un pantalon de toile et un T-shirt.

Nettement plus séduisant, se dit Claire.

Je ne m’étais pas trompé, elle est pas mal foutue, se dit-il. 

- Alors, on n’aime pas les cyclistes ?  On leur barre la route ? dit-il en souriant.

- Alors, on n’aime pas les piétons ? On veut les écraser ? répond-elle sur le même ton.

Une heure plus tard,  leur conversation n’a rien perdu de sa vivacité mais le sujet a changé. Deux heures plus tard, le cycliste – devenu piéton – raccompagne Claire sur le chemin de halage. Ils marchent lentement, admirant de concert  le miroitement des derniers rayons de soleil à la surface de l’eau. Trois heures plus tard, la main dans la main, ils ne semblent guère pressés d’arriver à Argens-Minervois…

Aline 

                                                            Pour Aline

 Cinq sens que c’est peu…

                        Colette – Prisons et paradis

Quand nous nous sommes ouverts nous n’avons vu qu’une opacité blanche, c’était surprenant, un peu inquiétant. Qui étions-nous ? Que nous arrivait-il ? Nous avons tenté le retour vers le noir protecteur et doux. Nous nous sommes refermés Il suffisait d’un simple battement. Quelques jours l’illusion a été parfaite. Les bruits cependant n’étaient plus les mêmes. Nous avons voulu savoir, nous nous sommes ouverts. Nous avions trop attendus, quelque chose d’avant restait en nous. C’est ce que nous pensons aujourd’hui.

Dans ce moment indicible entre le sommeil et l’éveil, à l’instant ultime dans le noir profond de la nuit, juste avant l’aube, dans le silence,  le chant s’élève, long, modulé, cristallin, un chant sacré, un hymne au jour, à la vie qui va renaître. Elle est dans la chaleur du lit. Elle écoute. Elle nous renvoie à notre nuit originaire pour mieux entendre. Le merle ressuscite les émotions enfouies, son chant lui donne accès à l’invisible qu’il côtoie. Le silence qui suit la dernière note est palpable, peuplé d’âmes. Elle sait. 

Les plumes lustrées d’un noir profond, l’œil perçant noir aussi, un peu étonné, emplit toute l’orbite. Il est immobile posé sur la rambarde, juste devant la fenêtre, muet. Seul éclat, le bec d’un jaune vif. Il nous fait signe.

Elle s’est soulevée, adossée aux oreillers,  chassant les dernières visions nocturnes. Peine perdue, nous n’avons vu que lui se détachant sur un fond d’aube finissante, erratique oiseau de nuit. Il ne s’était jamais montré, pourquoi aujourd’hui ? Elle éprouve un vague malaise, un frisson la recroqueville sous les draps. Elle nous cache, elle ne veut pas, pas aujourd’hui.

Elle habite une maison de poupée trente cinq mètres carré, dans un ancien couvent, une cellule au cœur de la cité, rue des amours dit-elle. Les murs épais stoppent le grondement de la ville. Fenêtre sur cour, carré de ciel, presque rien, notre horizon vertigineux pour échapper aux murs qui nous emprisonnent. Havre de silence et de paix troublé quelquefois des échos d’un piano ou des gémissements d’une amoureuse épisodique. Le voisin fait ses gammes ! Nous l’évoquons amoureux romantique chevauchant une licorne blessée.  La vie est là.

Elle se lève avec le jour. Elle fait ruisseler l’eau sur son visage pour une tentative d’aveuglement inutile. Nous effleurons longuement  la robe de  velours rouge. Le merle traîne à fleur d’inconscient ne demandant qu’à nous apparaître. Elle a opté pour le noir maudissant notre vision et la sensation de mauvais présage que l’oiseau a laissé en s’envolant.

Elle a traversé la cour, franchi le porche. Comme chaque matin la belle de jour est là, fascinante, longue muse vêtue de noir, immobile et muette, chair palpitante exposée à tous les regards. Bel oiseau échoué sur le trottoir, l’amour à mort. Elle nous espère. Elle ne donne rien  mais son regard nous cherche c’est nous qu’elle attend pour sauver ce qui peut l’être encore. Tant d’amour pur  dans ses yeux pour  cet échange quotidien entre nous, un rituel rassurant.

Le malaise persiste, il s’étale, l’enveloppe. Elle baisse nos paupières, nous referme avec force provoquant une myriade d’étoiles dans notre nuit. La vision n’en est que plus forte. L’oiseau est là, la belle aussi, reflets d’infini qu’elle chasse d’un battement de cils. La journée s’étire lentement avant le rendez-vous. Elle est fragile, nous sommes presque toujours pour elle une blessure. Comment rendre plus doux ce que nous percevons. Poser notre regard sur l’étalage coloré du fleuriste, caresser un camélia blanc. Elle aime les camélias. Le blanc pour conjurer le noir qui  envahit tout, ne cesse de s’imposer au fil des heures.

Elle a acheté le camélia. Ce sera pour le jardin a-t-elle pensé. Les fleurs dentelées, parfaites, d’un blanc nacré, lisses, se détachent sur les feuilles luisantes d’un vert profond. Dernier indice pour qu’elle ne tombe pas, qu’elle reste bien droite, tranquille, immobile et muette comme l’oiseau ou la belle, puisqu’elle sait déjà.

Monsieur F … ? Il  est mort Madame.

Rachel

Un dimanche de juillet

Les tables assemblées dans le jardin dessinent l’étendue de la famille.

Des enfants, pressés de traquer la grenouille, s’activent autour de la mare. La fin du dessert  s’ennuie dans leur assiette.

Les adultes en sont au café.

La reine mère a rassemblé poussins et arrières poussins.

Plus de coq dans la basse cour. Elle exerce seule le pouvoir.

Affection ou flatterie, on l’entoure, on se presse à ses moindres besoins.

Passées les banalités autour du rôti de bœuf toujours aussi bon, et des tomates qui donnent tellement cette année. Passée la revue des derniers nés, maladies  et grossesses en cours, les cuillères tintent machinalement dans les tasses.

C’est toujours à ces moments là qu’arrivent les sujets qui…fâchent ?

Pourtant la discussion pourrait être anodine, une histoire de cousin, absent bien sûr…ceux là même dont on dit qu’ils ont toujours tort ! Un jeune cousin s’est imposé à un repas où il n’était pas convié.

Et l’on échange sur les inconvénients  de la proximité de ce logement attenant à la maison familiale en bord de mer. Sur la possibilité de ne pas le prêter quand quelqu'un occupe la grande maison. Ce serait plus commode, plus intime, plus, plus… Et le jeune cousin ne risquerait donc pas de rester quand on ne le souhaite pas.

Elle n’a pas réfléchi avant de parler. Pas tourné 7 fois la cuillère dans sa tasse. Vin et chaleur aidant, Elle a oublié qu’Elle a depuis longtemps choisi de taire son avis trop souvent différent, discordant, déplacé. Peut être parce qu’Elle le trouve sympathique ce jeune, presqu’encore ado, passionné et bavard même si parfois envahissant.

« Il suffirait de lui parler, dit-elle innocemment, si on lui explique il comprendra ! »
Un silence  passe qui n’a rien d’un ange et que l’on s’empresse de rompre pour ne pas souligner l’intervention inopportune. Mais le mal est fait.

Parler…Comment a-t-elle osé ! Parler, dire, expliquer, exprimer ?

Voyons ma belle, chez ces gens là, on ne parle pas. On tranche.

Près de la mare, des rires, des cris, des pleurs. Un père téméraire et faussement en colère repêche un doudou vaseux.

Il y a urgence de machine à laver et de sieste pour apaiser le drame. Elle est sauvée. Tandis qu’Elle rentre à la maison, la petite main dans la sienne, désormais absente, c’est Elle qui aura tort. Mais peu importe.

Jamais Elle ne pourra taire qu’il faut savoir parler.

On a mis double dose  saveur «passion et bergamote ». Il fallait bien cela pour tromper Morphée et nous consoler.

- Dis, tu me racontes une histoire ?

- Bien sûr !

Dors, petite fille… tu as bien le temps avant de découvrir que, parfois, les belles mères n’ont rien à envier à celle de Blanche Neige. Avec ou sans miroir.

Kat

Toute ressemblance ou similitude avec des faits ou des personnes  ayant  existé est tout à fait volontaire et aucunement fortuite.